E nenhuma palavra no papel nessa
Infinita noite de Março.
Artista sem ideia nem criação,
O carros passando e a poluição
Barulhenta dessa infinita noite de Março.
Os segundos se arrastam lentamente;
É uma tortura cada passo adiante.
A noite triste afunda inconstante
Enquanto Buck Owens sussurra quase
Inaudível no rádio; me perco na falta de estrelas
Inaudível no rádio; me perco na falta de estrelas
Nessa infinita noite de Março.
Hoje eu durmo enquanto
Todo mundo acorda e o mundo
Está apático enquanto eu finjo que não.
A justiça clama por piedade
E um segundo para descanso.
Eu ouço seu pranto enquanto todo mundo finge que não.
De manhã as horas passam como um raio.
nenhuma esperança de melhora,
Apenas a piora e a chuva são certas
Nenhum comentário:
Postar um comentário